Фантасмагория колхозно-рыночная.

[Свечников]

Подскажите, пожалуйста, как называется песенка где настоящих буйных мало?


Я не понимаю Вашего вопроса. Вы серьезный человек. Хочу ответить, как понимаю.
Из стихотворении Пушкина «Признание»:
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь – мне отрада;
Вы отвернетесь – мне тоска;
За день мучения – награда
Мне ваша бледная рука.

На форуме есть Саша по латински. Он владеет образными такими вещами. Но жаль, что мало самих образов. Вот Вам поэтому мое топорное видение.
Это я про «настоящих».
А вот про «буйных»,
«Песни о Стеньке Разине», опять отрывочек тезки Саши:
Молодец удалой, ты разбойник лихой,
Ты разбойник лихой, ты разгульный буян,
Ты садись на ладьи свои скорые,
Распусти паруса полотняные,
Побеги по морю по синему.
Пригоню тебе три кораблика:
На первом корабле красно золото,
На втором корабле чисто серебро,
На третьем корабле душа-девица.

Правда здорово!? Мне нравится. И суть одна. Душа-девица.
А настоящих буйных у Высоцкого мало всюду. Песня о том, кто не спел. Не спел. И что голос имел, не узнал… Буйствует душа поэта. По-моему, достойного человека. О таких, кого мы третируем, стесняемся, считаем слабаками. Это о слабости в уголке души каждого человека. Что по каким-то тайным законам мешает, не дает вырасти красивому дереву, достойному человеку.
Двух поэтов как сравнить?
Трофимов вроде бы лиричнее. Тальков яростнее. Но раньше еще супруга Роберта Рождественского выделила поэтом почему-то именно Высоцкого. Вот где чувствуется дыхание-давление мертвое настоящего ГП. В костях наших задавили имя поэта. Память. Неслучайно!
Из простого народа, ему не дали развиться. Система сама. Но системы кризис. Попробуйте побыть ненастоящим буйным. Поэтому отчаяньем сорванный голос.
Восславил свободу.
Милость к падшим призывал. Exegi monumentum – Я воздвиг памятник.
Трагедия в том, что наше нутро не дало нам вырастить благородного, а родившегося признали лишь подкидышем. Поэтому и памятник наш в сполохах огня виртуального. Мы его не заслужили. Чей это огонь?...

В песенке про баньку Сталин на левой груди, как то не совсем хороший.
Подскажите, пожалуйста, как называется песенка где настоящих буйных мало?
Нас будут гнобить до тех пор, пока не проснёмся. А если не проснёмся - так спящими коньки и отбросим.

Высоцкий спит?
Тогда кто бодрствует? Андрей Малахов с шоу самоубийств матерей со своими дочками? И публикой. Включая нас.
Это не страшный сон.

Слушаю музыку Бетховена. Бесконечно. Глубокую. Там, далеко-давно тоже та же душа.
Мы мертвые. Нас шпигуют как кишки для колбас мертвыми новостями. Я не сошел с ума. Мы стеклянные. Со стеклянными глазами. Глотки наши немного сдавливает что-то потустороннее. Побаливают деревянные сердца. Дух витает над бездной черной. Завтра мы опять пойдем на работу. Надменные мертвые машины. Манекен-диктор пусто произносит пустые слова. Мир в точечку! Недосягаемую.
Кризис.
Довольно вам? Что вы хотите? Машин? Вина для души? Кофею? Воды? Или сексу?
Все. Теперь у вас есть все. Желать нечего.
О чем там плачет душа? Что ей, бездомной несчастной бродяге, надо?
….